¿Los dominicanos seremos así? #219

 Para mí, uno de los grandes problemas que tenemos como pueblo dominicano es nuestra identidad, el reconocernos como pueblo distinto y único; de ahí que trate de pensar sobre el tema  bajo ciertas características distintas a las que hasta ahora he utilizado en otros escritos.

Al pensar en nosotros como pueblo,  debo decir que  en la gran mayoría de su gente somos como describo más abajo, no digo que todos somos así, porque siempre hay excepciones en toda regla y además, somos una mezcla única. Estos serían los puntos que entiendo relevantes desde mi punto de vista:

Etnocentristas, centrados en nuestra propia etnia,  más aun por el hecho de ser  isleños;  somos de comprensión superficial sobre otras culturas distintas a la nuestra,  aunque estén al lado de uno en la misma isla.

El turismo por tanto lo vemos como un beneficio económico personal, no como un proceso cultural de entendimiento y compenetración. Nos acercamos al turista previendo una dádiva, una visa o una forma de salir de nuestras propias circunstancias. Eso no elimina nuestra tendencia a ser acogedores, buenos anfitriones y un poco serviles.

Nos es difícil reconocer como bueno y positivo otros gustos en la comida y reconocer otras formas que nos ayudarían a crecer y evolucionar.

Somos de hecho multiculturales, pero no lo aceptamos y lo entendemos de ese modo; tratamos de disfrazar algunas herencias que pudiesen alejarnos del mundo europeo, este último es el que solemos preferir y es un orgullo el tener un segundo pasaporte, siempre que este sea de España, Francia o Italia y su “blanquitud”;  o de USA donde muchos fueron a nacer y regresar de una vez para tener derecho a ser- tener esa ciudadanía. Remanentes culturales de los 30 años de dictadura donde no se aceptaba el negro detrás de la oreja y nos blanqueábamos la cara con cremas y/ o polvos y talcos. Dejamos de ser mulatos más o menos obscuros o claros para pasar a ser indios de infinita capacidad de clasificación según fuese nuestra tonalidad, el tipo de pelo,  nariz y labios.

Tendemos al uso de estereotipos más que a generalizaciones de forma tal  que todo ser  de ojos alargados es  chino;  los rubios con piel “lechoza de leche” sin color , son gringos;   todo el que sea del mundo árabe es turco;  los cubanos que hablan gritando,  bailan de todo y bien;  los mejicanos siempre están llorando sus cuitas;  y así seguimos con cada uno de los países y regiones incluyendo los nuestros como los de Baní los cuales suelen ser duros de codo, los del Cibao esplendidos, los del sur tímidos al dar, los del este viven la buena vida.

De Alta distancia del poder, esto significa que los que son líderes hasta de un colmado están en su esquina y no se mezclan con el resto del mundo y todo el que está cerca sentado a ese ser que es líder en el momento, está en el círculo de poder y por tanto es usado para llegar al líder real y sabe que por estar ahí ya es visto como partícipe del poder mismo.

Contra más lejos estés del círculo de poder, peor estas dentro de la sociedad. Todo el mundo usa al “amigo del amigo” o “enllave” para abrir puertas. Usamos la tarjetica de algún militar, o sacamos a relucir nuestro apellido y parentesco con algún funcionario. “Usted no sabe con quién se está metiendo!, ni quien soy!”

Al jefe no le gusta juntarse con todo el mundo, pone barreras, estamentos. El jefe de algo no tiene que rendir cuentas a nadie, no tiene que decir por qué hace x o y, incluyendo en el hogar a la esposa. El jefe es jefe y punto.

Los gendarmes a su alrededor no son más que formas de hacer ver su poder, su capacidad de mando de hacer lo que desee.

Colectivistas, no somos individualistas en nuestra mayoría. Solemos pensar en nosotros y nuestra familia, nuestra comunidad, pero no solo en nosotros. Lo que hacemos lo hacemos colectivamente,  y ya otros se hacen parte del proceso o de festejar solamente en el final. Predomina el nosotros más que el yo. Nos es más importante quedar bien con los que nos rodean, que el tiempo que se pueda “perder” en ese quedar bien con los demás.

Machistas con niveles altos de violencia hacia la mujer según sea la educación de los hombres  mismos, pero con alto valor a la mujer como figura maternal. Normalmente la madre es el centro real del hogar, más aun en cuanto educación y crianza de los hijos se refiere. Las mujeres siguen teniendo preferencia al entrar o salir de un lugar, a sentarse en el metro y no ir de pie. A ser invitada con gastos pagos. La modernidad va cambiando algunas costumbres, pero perduran algunos detalles. En el fondo somos más femeninos que masculinos en nuestras visiones y acercamientos a la realidad, en nuestra emotividad y solidaridad.

De orientación a corto plazo en los jóvenes en contraposición a los adultos mayores que no tienden a serlo. Vivimos el hoy, nos preocupamos por el hoy y para que ahorrar si eso conlleva pagar impuestos de lo que tú ahorras, para que hacerlo, mejor es comprar algo y luego veremos. No voy a alimentar al gobierno con mi ahorro para que luego lo derroche. Es posible que lo compre fiado,  lo pague o no, pero mientras, lo disfruto.

Compro una vivienda no para vivirla siempre, hasta la eternidad,  sino como inversión. El vehículo debe ser vendible antes de comprarlo, para cuando desee cambiarlo o tenga que salir de él.

Nuestros mayores eran los de ahorrar para un envejecer mejor, en su casa propia y con unos chelitos*, lo  mínimo que no haga a uno sufrir en el envejecer.

Tendencia al presente, centrados en el presente.

Existe una ambivalencia entre los urbanos  que suelen ser más extrovertidos y confiados, que  los rurales y suburbanos quienes son más introvertidos y desconfiados. Traen su visión del mundo a la ciudad al ellos migrar; pero el urbano tiende a ser más aislado del vecino, mientras  el rural crea toda una gran vecindad a su alrededor no importa que sea un edificio de apartamentos.

El urbano es de pocos hijos, y de una familia extendida corta; el rural es todo lo contrario donde existen los hijos de solo la madre, de solo el padre y de ambos. Es normal decir que fulano es hermano de madre, pero mengano es hermano de padre y el primero es más hermano que el segundo por ser el de la madre, punto de unión familiar.

Comunicación de alto  contexto en el momento;  antes de darse la relación o después del primer contacto se tiende a hacer uso de los medios sociales de comunicación, a relacionar familias y personas como una forma de complementar la visión e información que tengamos de una persona.

Se utilizan las anécdotas, las historietas personales vividas como una forma de darle carácter a lo dicho, a lo planteado. Se adorna con gestos, el sube y baja de la voz, entonación, golpes a la mesa y cuanta forma exista de comunicar una idea.

Uso de elementos no verbales, gestos, sonidos en la comunicación habitual. Uso de atributos de los animales al momento de describir a una persona.

En nuestra mayoría somos policrónicos, manejamos varios asuntos a un mismo tiempo, estamos aquí y logramos dominar nuestro medio ambiente de un reojo. Realizamos nuestro trabajo y llevamos la vida de todo lo que nos rodea. La radio hablando es parte de nuestra conversación, nuestro trabajo, nuestro andar. Los jóvenes cambian la conversación radial por música continua que los acompañe.

Somos en nuestra mayoría grandes invasores del espacio personal del otro en el momento de conversar, sentarnos, relacionarnos. Si no nos acercamos no estamos en nada.

Esa es una descripción somera de nosotros mismos, pero ¿qué opinas al respecto?  Siempre es bueno oír otras voces y autoanalizarnos para poder conocernos, y aceptarnos.

Desde que ando en AFS INTERCULTURA mi vocabulario se va modificando y mi visión de algunas cosas también, nada es estático, todo evoluciona, y yo también.

*, nombre popular a los centavos, que ya no circulan, referente al  dinero dominicano, 100 cheles = un peso.

Salgari, Emilio Salgari # 218

Los recuerdos son algo no controlables, surgen, brotan, se hacen sentir sin piedad, arrolladoramente hasta quedar uno perplejo de como mis canales grises aun guardaban esos detalles, todo con sólo leer ese fin de semana un nombre, Emilio Salgari.

En la isla tenía mi cuarto con su minúsculo  balcón del cual entraba y salía de la casa sin nadie  percatarse, más aún porque mi habitación daba a la calle y estaba en un medio piso por lo que desde fuera se veía mucho más arriba que el portal, aunque no lo fuese, y me brindaba una especie de escalera su pasamano con sus hierros inferiores, sosteniéndolos.

Esa habitación fue mía desde que mi hermana cumplió años, no sé cuántos eran, y allí caí, en la oficina de mi papá en la casa o estudio, por lo que a la izquierda estaba mi cama, mesa de noche y radio, muy importante el radio, también estaba mi escaparate de ropa; y hacia el frente de la cama, un poco escondida por la pared que sostenía la puerta, el escritorio que usaba mi papa los sábados junto a mi máquina de escribir Underwood. En la otra pared, la del balcón,  un mueble de cristal donde estaban los libros que mi padre había ido guardado con el tiempo. Todo era de madera caoba, menos la mesa de la maquinilla, la cual era de metal. Esa habitación me lucia inmensa en aquel entonces, pero cuando la visité hace unos años, no lograba entender cómo todo lo que les narré cabía en ese espacio y aún había baldosas, sin nada sobe ellas,   para poder  trasladarse de un lugar a otro.

Allá, en el estante,  se encontraba un álbum de fotos diminutas de los países del mundo, en blanco y negro, por supuesto, pero lo que sí estaban a color eran las banderas de todos los países del mundo a la fecha. Eso de “a la fecha”, pues no sé si era en los 50 ‘s que yo vivía o en los 40’s en que él comenzaba su vida familiar.

En ese álbum reconocí los colores de cada bandera, sus diferencias y me las fui aprendiendo una a una. Cosa por la que aún soy fanático de las banderas. Me las encuentro majestuosas cuando ondean y se dejan mover por la brisa. Me deleita su sonido, al chocar con la furia del aire, de su cordón con el asta o de ella misma como si quisiese abrir vuelo hacia los cielos.

No sé por qué, y pienso que ya lo he dicho anteriormente, la bandera roja, bien roja, con su águila de dos cabezas, negra, bien negra en el centro,  representando al pueblo de Albania y su capital Tirana,  nunca se me ha olvidado, y nunca ha dejado de ondear en mi mente. Sí, también me aprendía las capitales de los países junto a las banderas. Cosas de mi edad en aquel entonces, hoy las buscaría en googles y no las guardaría en algún recoveco cerebral, quizás, no estoy seguro si hoy me interesaría como antes fue.

En ese armario había una colección de más de dos docenas de libros pequeños, forrados minuciosamente  de un papel color cartucho o funda de papel de bodega o colmado. Cada libro tenia imagines pintadas, no fotografías,  de barcos, piratas, bucaneros, espadas anchas y espadas largas, en Las Tortugas o en el norte de África, de guerreros altos y negros de color, invencibles y el héroe de la serie, no recuerdo esa parte, su nombre, suelo ser malo para los nombres. Leí que era Sandokan en el escrito que les refería al principio, pero no me es reconocible, no logro ubicarlo en ninguno de mis recovecos lineales en curvas  grises que se atiborran en mi cerebro.

Recuerdo que no dejé un solo libro vivo y vivía viajando dentro de sus páginas. Quizás mi furia interna se disipaba con las guerras, los pleitos y todo ese mundo imaginario creado por Salgari y sudado, sufrido por mí.

De pronto, volví a viajar, me dio nostalgia de la isla, de mi barrio, de mi balcón, de mi cuarto, de los libros de aventuras y de mi papá sentado en su escritorio los sábados en la tarde mientras yo me recostaba en la cama oyendo  mi radio Krammer, la emisora, y mi libro; de cuando en vez una palabra entre él y yo. Ya más tarde, los de la pandilla me llamaban y salía a reunirme con ellos, bajando por el balcón. Mi padre seguía con sus números y yo con mis amigos, que hoy sé, que eran compañeros, no amigos; excepto mi padre que siempre ha sido compañero y amigo.

Aún huelo el estante de caoba al abrirse, aún siento el papel liso de los forros de cada libro, aún vienen imagines de los trazos de los dibujos del  artista que dibujó las escenas, aún me veo montado en un barco velero dando tumbos en la mar. Aún se siente esa  brisa de nostalgia moviendo mis propias banderas.

Nos arropan.

Nos arropan, es un hecho. Donde quiera que uno visita, camina, anda por esos campos, por esas calles y avenidas, ahí están. Muchas veces los reconocemos de solo verlos, por su piel, su forma de vestir, la forma de recoger el cabello de sus mujeres, la blanca sonrisa de sus dientes; otras veces nos es difícil identificarlos, no sabemos si son o no son, hasta que hablan con la rapidez de una ametralladora.

Me he dedicado a observarlos cuando camino y noto que tienden a estar en grupos, no solos. Pero lo que más me llama la atención es que siempre los veo trabajando. O subiendo blocks, dándole a la mandarria, hacienda mezcla, vendiendo algo en la esquina, ya sea esquimalitos, tarjetas de llamadas, frutas, dulces, algo.

Si es en  la acera te venden café, empanadas, víveres, frutas, flores, chicle, mentas, agua, refrescos.

Visitas un edificio y quien cuida y limpia es uno de ellos.

El punto es, que los veo produciendo, buscando su sustento y me imagino que el de otros más. No están sentados, esperando “lo mío”, que le den, ellos se la buscan. No están sentados esperando sin más como otros hacen.

Hice un brinco en mi mente y asocié este ¨arropaje¨ cultural con el que sufrieron los antiguos habitantes de Miami, Miami Beach, Opalocka, Hialeah, Coral Gables, el Kendal incipiente, Coconut Grove, Miami Springs, todo un conjunto de ciudades las cuales lentamente se han ido juntándose una a otra para formar lo  que hoy llamamos el Gran Miami.

Imagínense esos latinos impetuosos, que hablan alto, que les gusta sus tabacos, su ron, su jugar domino y siempre están trabajando y comprando propiedades y poco a poco ellos son más y esos latinos que no sabemos por “que carretera entran” como diría un senador de USA en aquel entonces, nos van arropando. Ya no es la calle 8 su centro de operaciones, sino La Flagler llena de oficinas de grupos revolucionarios dicen, y luego la Brickel, la Coral Way y la…

Poco a poco solo se oye hablar en castellano y aparecen las tiendas que dicen “aquí se habla inglés”. La radio, la televisión, la prensa lentamente pasan a ser de ellos o por ellos, al frente  de las cámaras o detrás del micrófono. Su música inunda las calles, su rumba contagiosa avanza de calle en calle.

Surgen los hijos de estos latinos mal hablados y las escuelas se llenan de ellos. Las autoridades tienen que aprender el español y empiezan a contratarlos en sus oficinas para poder atender a esos latinos que no hablan inglés. Los carteros, los policías, los choferes de autobuses empiezan a tener la tez más oscura y los ojos menos verdes o azules.

Oímos que muchos de esos latinos son parte del ejército que va a Viet Nam, y luego son Marines y Coast Guards, o en el Navy, en la Air Force; pero ya el inglés de ellos al hablar es mejor y casi todo lo dicen en ese idioma anglosajón. Los adultos tratan de mantener su religión y costumbres y les cuesta entender la transformación que sus hijos van teniendo que les empiezan a decir “mom”, “pa”,”daddy” y no saben que es a ellos a quienes  llaman los más jóvenes. Surge un spanenglish donde  les cuesta hablar sin el ah, ah, entre frases.

La cultura y costumbres de esos latinos arropadores de pronto han sido arropadas por ese grupo inicial que decidió  aceptar esa “invasión” de trabajadores y de emprendedores, pero que ellos eran ellos y debían por tanto, todos esos latinos hablar su idioma y  celebrar el día de los veteranos como ellos, después de todo ya ellos tenían cuerpos en Arlington Virginia por igual; que los Reyes Magos no se celebraba, sino Santiclo, y el día del trabajo no era en mayo, sino en septiembre, y, y , y; se creó una fusión donde ya nadie discute que esos bocones están ahí, con su bandera azulada al lado de la de las 13 rayas. Las dos están ahí. Una simbiosis digna de ser estudiada. El pez grande aprendió a convivir con la sardina y la sardina creció y lucia como si fuese el pez grande.

Ya hay posible candidato a la presidencia de uno de sus hijos, otros ya han sido alcaldes, diputados y senadores a nivel estatal y nacional; jefes de la policía, jueces, …; en fin ya todos son parte del mismo Sistema.

De pronto regresé, me había olvidado de un hecho que cambia todo. Aquellos latinos habían logrado su independencia geográfica, política y económica de Europa. Acá había sido precisamente de esos oscuros de piel de quien uno se había separado y constituido en nación independiente y la historia se olvida, pero siempre hay mitos y leyendas que se repiten y repiten y uno olvida que fue precisamente el lado español quien invitó al lado francés a ocupar el territorio después de ese intento fallido de finales de 1821.

En el fondo percibí que mientras allá, en la tierra de los pantanos, se hizo una fusión donde la bandera de las 50 estrellas prevalece sobre todo; aquí se tiene miedo de que nuestras costumbres y cultura no sean lo suficientemente  fuertes y seamos nosotros los que  tengamos que hablar otro idioma, entre otras cosas.

De pronto sentí pena, lástima, no sé ya cuál es el epíteto que mi grupo natural usaba, pena o lástima, de esos blancos ojos claros cuando nosotros latinos mal hablados y bulliciosos empezamos a llegar poco a poco hasta convertirla en algo de uno, sin ser de uno. Cuando muchos de ellos optaron por emigrar y dejarnos el espacio, su espacio; error histórico.

 En menos de 50 años, todo fue consumado, el ¨arropaje¨ y la fusión. Solo en 50 años, medio siglo, todo sucedió.

Porque no me quedé en USA.

Cuando mi hermana y yo salimos de la Isla en mayo de 1961 y llegamos al aeropuerto de Miami con nuestro pasaporte cubano y visa obtenida en La Habana  de fecha 14 de septiembre de 1960, la cual fue revocada ese mayo 26, pasamos a ser exiliados POLITICOS.

Días posteriores se nos dió el PAROLE y así  poder permanecer indefinidamente en los Estados Unidos donde terminé los estudios secundarios en Belén School  en Miami, mientras  mi hermana continuaría  su vida  posteriormente en Chicago, Illinois; después que mis padres llegaran a la Florida en agosto de mismo año.

Siempre me he visto  como un exiliado político y por eso por tres años, 1961-1964 no dejé de hacer labor activa en contra de la revolución cubana. No entré a USA para quedarme, sino de paso, aunque el destino fuera otro.

Luego decido entrar  a la Compañía de Jesús en el 64 y nos dirigimos a  la República Dominicana haciendo uso por última vez de mi pasaporte cubano del 4 de agosto de 1960. Después  de esa fecha, siempre usaba un Documento de Viaje que debía ponerse al día cada año,  entregado por la República Dominicana a los refugiados según la ONU. Así viajé a Venezuela, Puerto Rico, Curazao y a los Estados Unidos nuevamente con sus visas correspondientes. Viajaba como lo que era, Refugiado sin Patria.

Esto significa, que al salir de USA en septiembre de 1964, dejé de ser exiliado y me convertí en un Refugiado según las Naciones Unidas. La Republica Dominicana me da el permiso de residir en el país, casi inmediatamente al llegar, como estudiante religioso en que me convertía. Nada me ataba a USA legalmente, había dejado de ser exiliado por decisión propia.

Ya en Venezuela se nos da residencia como ciudadano cubano y estudiante religioso. Al regresar a Santo Domingo en el 68 mantuvimos nuestro status de residente, pero siempre viajando con el documento de Refugiado de las Naciones Unidas.

Al dejar a los jesuitas, me faltaba un semestre para terminar la carrera de filosofía por lo que se hizo evidente de que debía quedarme en el país y terminarla, lo que sucedió en junio de 1970. Ahora no tengo a mano las cartas que le escribí a mi padre sobre el no quedarme;  al final,  él solo me pidió que pasase las navidades del 69 con ellos. Era una forma de que yo viese cómo vivían.

Ya al finalizar la carrera  sí vino la petición formal de mi padre de ir a vivir donde ellos a Chicago, lo que evité hacer y de haberlo hecho, sí me hubiese convertido en residente de USA.

Razones que pude haber tenido en ese momento:

1-      Era ir a Chicago, al frío, a lo desconcertante. Me veía en una fábrica trabajando, pues con un BA en Filosofía, poco se hacia en USA e iniciar otra carrera allá, tenia un costo que como familia no podíamos enfrentar. De hecho traté de estudiar Psicología en la UNPHU y no me cuajó; intenté  ir a Uruguay e incluso me entrevisté en la oficina de la Embajadora para esos fines, pero no se dió, e hicimos Educación con Orientación en Santiago.

2-      Tendría que alistarme en el ejército al servicio militar obligatorio que existía en aquel entonces y yo realmente después de la Revuelta de abril del 65 no era muy pro el gobierno  americano y si a eso le añadimos el sentimiento de traición por parte de ellos por lo  de Bahía de Cochinos y por la Crisis de los Cohetes, no estaba en mi.

3-      Era dejar lo conocido y agradable, por lo desconocido y no tan agradable. La ciudad de Santiago me abría sus puertas calidamente.

4-      Debía exiliarme otra vez después de entrar al territorio estadounidense. No existía la política “de pies mojados, pies secos” en aquel entonces.

5-      Siempre pensé en mi, no en las necesidades afectivas y existenciales  de mis padres.

Ya luego me caso y a los tres días mi padre muere. El posible imán afectivo que me jalaba, se había ido. Ahora era al revés, mi madre vendría a vivir  periódicamente conmigo meses más tarde.

En julio de 1982 Don Antonio Guzmán me otorga la ciudadanía dominicana, casi de inmediato saco mi pasaporte dominicano con el cual empecé a viajar no como un REFUGIADO  de la ONU residente en la República Dominicana, sino como todo un ciudadano de la misma República.

Con el pasar del tiempo mi carrera profesional empieza su ascenso y nunca se me ocurrió mirar hacia USA para vivir, solo para vacacionar; excepto en los dos últimos años de la presidencia de Hipólito Mejía que nos cuestionamos ir a Miami y contactos se hicieron. Pero comenzó el descenso de Italia con su enfermedad y todo quedó en un solo pensar.

Sabe Dios lo que  está escrito al respecto y la vida tome otro rumbo, pero por ahora en lo que a mi respecta, sigo viéndolo como un sitio para pasear y estar; y cuando mi otro imán afectivo se vaya, en este caso mi hermana quien es mayor que yo, pienso que pesan mas los hijos y los nietos que están por acá y no allá.

Hay momentos.

Hay momentos en este caminar que uno desea no seguir caminando, detenerse, sentarse y ya;  hay otros en que aunque sea arrastrándose, se sigue; uno entiende que debe sacar de donde  parece no existir más fuerzas, el deber, la responsabilidad, la crianza, la educación, el bagaje te levanta cual bastón y hasta te sorprendes gritando a solas de dolor, un dolor existencial, visceral.

Siempre en el fondo de nuestro peregrinar la gran pregunta, ¿vale la pena todo lo que uno intenta hacer con sus posibilidades limitadas, muy finitas, extremadamente finitas?, y se ve uno  las manos no callosas, pero si arrugadas y sigue la pregunta dando vueltas, no se calla el gusanillo: ¿por una mejor sociedad anónima, pues es en abstracto?, ¿por un mejor futuro que ciertamente no veré?

Todo se hace más difícil al ir teniendo contacto con esa realidad circundante,  una sociedad cambiante que te choca y pega  como aire seco del desierto en el mismo rostro; cierras los ojos por instinto, y te encuentras  ahí  ante ti la pobreza, humana y pobreza del bolsillo, ahí esta en escalada la inseguridad física y espiritual;  ahí esta el mundo pragmático material y el tuyo chocando con todo tu ser,  por tu formación idealista e ingenua.

De pronto te topas y conoces gente como tu, no uno o dos, sino muchos, a lo largo del país, del planeta, en zonas  y regiones diversas, en situaciones distintas, pero  todos arando en arena, todos arrojando la palabra a diestra y siniestra, todos, solo  como coraza, el pecho y con una sola arma: las ganas de pensar que la humanidad es buena y vale la pena hacer algo por ella, no en nombre de un Dios o una divinidad, sino por ella misma, porque ella merece tu sacrificio.

En medio del dolor de tu espalda, en medio de tu lento percibir y percatarte  de que las fuerzas físicas aminoran con el tiempo, y a  tus rodillas  les cuesta levantarte; ellos con su sudor, con su existir diario solo  saben decir: no estas solos, somos muchos anónimos, y aunque no lo veamos, aunque no seremos testigos del mañana, si hay que seguir, si hay que seguir  serpenteando la tierra, seguir creando canales de riego, seguir arando con las uñas, pero seguir, solo eso,  seguir hasta que ya el cuerpo te diga adiós, o más bien sea el cuerpo el que te diga:” vete,  que ya no puedo más contigo, adiós” y entonces, en ese entonces digamos adiós, hasta la próxima y adiós, dejando atrás estelas en la mar

Dama, una dama.

Hablaba la otra noche con unos amigos y salió a relucir el término "Dama", qué concepto se esconde detrás de estas cuatro letras. En inglés se traduce por “Lady” que suele ser parte de un “prefijo” antes del nombre en Inglaterra para determinar que tal persona del sexo femenino  es de la realeza, es parte de la realeza por herencia o por decreto real. En francés Dame que por uso pasa a ser Madame (mi dama),  no tiene la importancia real como entre los británicos y pienso que no tiene el mismo trasfondo conceptual que en el castellano, Dama.

Es más fácil mencionar un nombre y decir fulana  es una dama, que el dar una descripción de dicho titulo. Por ejemplo, Madonna, JLO, no merecerían ese atributo. Angelina Jolie a pesar de su altura, esbeltez y ser embajadora de la ONU tampoco. En cambio, una Carolina Herrera…

No es un asunto de tamaño, figura física, color de ojos o tez, es cuestión de  presencia. Esa presencia que hace que todos bajemos la voz, esa actitud al caminar y al andar que uno piensa que es sobre nubes que anda, ese ademán de su cabeza altiva sin generar sensación de altivez,  esa elegancia, no importa lo que tenga puesto, aunque sea solo una cinta en el cabello y más nada. Es un don genético y educado, criado, cultivado.

Ese don de mando dentro de una muralla de humildad y atracción energética o espiritual. Es el susurro echo mandato, es la mirada sonsacadora y rastreadora de tu ser sin que percibas sus ojos en ti; es como estar entre un grupo no siendo del grupo, pero sin dejar de serlo.

No hay voz alterada, no hay ademán fuera de lugar sin ensayo alguno, no hay gesto que indique  alteración del ánimo, pero sabemos sin saber cómo, por telepatía trasmitida por ella, de que algo no gustó y la alteró íntimamente, mas sin embargo, uno recibe las ondas de que ha habido una alteración, solo ondas, ningún movimiento o gesto.

En ella no hay señal de doblez, ni de estar preparada a ceder ni un paso atrás, solo si la diplomacia del momento lo exige, para  luego ella dar dos pasos hacia delante ganando terreno, no solo el “perdido” momentáneamente,   sin uno haberse  percatado de su estrategia hasta que ya es tarde para cualquier reacción. Todo es manejado con guantes de seda.

La dama es toda una mujer en el sentido de la palabra, mas sin embargo, su compañero de vida puede verse empequeñecido ante su presencia y hasta pensemos en nuestros adentros que muchas decisiones tomadas por él, fue ella quien se las susurró en la alcoba, nunca en público. Y somos tan atrevidos en nuestro pensar que llegamos a suponer que si él evitó un desastre cualquiera que fuese, en definitiva se debió a que en la alcoba, ella le hizo ver el camino a tomar.

Una dama es independiente, autónoma, es ella misma, no importa donde esté o con quien esté. Tiene luz propia, tanta, que en ocasiones otros son vistos gracias a su luz. 

Pura vagancia o vagancia pura.

Este blog se compone de  distintos comentarios que publique en mi "status" de Facbook durante el mes de septuembre del 2014, por eso digo que es pura vagancia de mi parte


Nosotros como pueblo somos dominicanos, pero antes de llegar a esta posición fuimos Haitianos, fuimos Ingleses, fuimos Franceses, fuimos Españoles. Si a eso añadimos las raíces Tainas, Caribes, y  la de los diversos pueblos del África Occidental de donde salieron traídos a la fuerza como esclavos un sin número de seres de tribus diversas y de regiones distantes, una de otra. Si además  añadimos la de los distintos pueblos que nos han habitado con sus emigraciones permanentes como la China, Japonesa, Libanesa, Judía, Jamaiquina, Americana, Belga, Cubana, Colombiana, Portorriqueña, Rusa, Italiana,… Somos una gran mezcla intercultural como pueblo y con un padre ideológico, JP Duarte, criollo de nacimiento, de padre español, y de evidente formación europea. No somos puros, somos una mezcla de culturas y de razas que interactúan en nuestros genes. El producto final, en el hoy, es el del ser  que interactúa y piensa como un todo, diferente a cualquier otro ser de la faz de la tierra,  como el dominicano que somos.  9/20

 En mis años en la Madre y Maestra en Santiago, confeccione un trabajo sobre la ideología de Ulises Francisco Espaillat que luego fue publicado en la revista universitaria EME-EME. Suelo  comparar a Juan Bosch con UFE, por lo de ser liberal en relación a sus congeneres, por su corta estadía en la Presidencia, siete mesinos los dos, y en el fondo porque ambos tenían buenas ideas, de avanzada, pero la praxis… Lei y aprendí que UFE desde la presidencia de la nación trato de desterrar el sancocho y el merengue. No cabe duda que si algo nosotros entendemos  nos retrata como pueblo  es el sancocho donde hervimos y salcochamos lo que aparezca, aunque este plato  lo aprendiéramos de los emigrantes  provenientes de las Islas Canarias o de los mismos africanos traídos a disgusto. También el merengue, nuestro baile nacional, no la salsa cubana-portorriqueña, forma parte de nuestra identidad, la cual nace en tierra adentro, en una época aun no conocida, posiblemente inspirado en la UPA Habanera, para luego el Cibao ponerse  a bailar con el paso  semi cojeado de lado al  sonar de la tambora africana, el cuatro y/o  la guitarra española, el acordeón del norte europeo, y la guira autóctona.  Mezcla de culturas formando una sola, así somos.

“Los abuelos que han tenido la bendición de ver a los hijos de sus hijos tienen una importante encomienda: transmitir la experiencia de la vida, la historia de la familia, de una comunidad, de un pueblo, compartirla con simpleza, sabiduría y fe, en sí misma la herencia más preciada”, agregó el papa.Francisco.
Esa es una de las funciones de mi blog, no solo a los nietos e hijos carnales, sino a los "hijos" que la vida me ha dado. Compartir, transmitir antes de que se me olviden.  9/28

Según la JCE las mujeres son mayoría a la hora de votar, un 50.83% de los cedulados son del gėnero femenino y un 49.17%  conforman los  hombres.

Los mayores de 50 años  echarȧn un pulso con los más jóvenes entre 16 y 29 años. Los adultos son un 31.30% vs. 27.95% de los menores. Los entre 30 y 39 el 21.53% y los restantes 19.22% son los de 40 a 49 años de edad. La curva luce bastante normal en esta parte del dato.

Lo que no se dice lo podrían aportar los datos del censo; suponiendo que somos 10 millones (m) de habitantes, y si cerca de  7 millones son los  cedulados, los menores de edad andarȧn por los 3 millones; eso significa que 7m  posibles productores económicos mantienen a  3m y la necesidad de fuentes de trabajo en el futuro es apremiante, pues por ahí vienen 6m de brazos con brios y unas bocas posiblemente con mas brios aún.

La JCE con su disposición  referente a los símbolos de partidos impide que de hora en adelante cuando alguien estė haciendo algo bien, positivo yo le levante el dedo pulgar. Y por este medio solicito que no  me manden como respuestas mȧs pulgares arriba a mis  mensajes de Facebook, ni en los de whatsapp. Yo soy apartidista y muy político = persona muy preocupada por su polis, su ciudad, su sociedad, su región, su nación, su continente, su planeta. Pero apartidista.

Cuando veo algo y no sė, pregunto. Si quiero aprender tengo y debo preguntar sobre lo que no sė, y si no hay respuesta, la busco, la investigo, la leo; no me quedo con la pregunta flotando. Cuando vi a los Amets (policías de trȧnsito), en las esquinas con sus guantes blancos y este calor, comentė el hecho y cuestionė la razón. La respuesta era simple y hasta lógica: es para que vean las manos del agente dando el paso o deteniendo a los choferes de los vehículos y motores. (¿Los motores son vehículos?) (¿Hice una redundancia?)

No me había puesto a pensar del ser humano como un vector de microbios y bacterias donde quiera que uno vaya, dejándolos caer, esparciéndolos. Me imagino de pronto yo regando “pajaritos” en el cine, en la cafeteria, en el super, en el ascensor, en el hotel, en el concho, en el bus…y siendo intercambiados por otros “pajaritos” que otros humanos han ido dejando a su paso y se van entremezclando con los míos; de pronto veo como están los “pajaritos” mios, los  tuyos, los  de ellos, los nuestros y de pronto me han dado deseos de quedarme en el cuarto sin salir ni a la sala;  yo que ando con mi mochila a cuestas, de aquí para allȧ, y de allȧ para mȧs acá. Mi mochila debe ser un colaborador en este proceso de transportar “pajaritos”, bueno, comprare un spray antibacteriano para mi pobre mochila ya cansada de tanto andar.

En el sur del planeta se celebra la llagada de la primavera, el reinicio de la vida, de la reproducción, el brotar de las flores y con ella las mariposas y abejas volando sobre las mismas, el renacer del amor, de la esperanza. En el norte se celebra el inicio de la adultez, nuestros árboles mudaran sus hojas, y bien al norte las hojas de los árboles se rediseñaran  con grandes pinceladas de colores que competirán con las flores en colorido y majestuosidad. Cambios en nuestro clima que nos avisan que nada es estático, todo fluye, todo se mueve, todo se transforma. Cambios distintos en el norte y en el sur recordándonos que siempre hay otra cara de la moneda, todo depende desde tu óptica, desde tu habitat natural, nada es absoluto,  es relativo, depende del “yo y mis circunstancias” y que “cada uno de nosotros tiene sus propias cadaunadas”.  9/21

1964-2014, 50 años, 5 décadas, medio siglo. Ese es el tiempo que ha transcurrido desde que lleguė junto a un grupo algo grande, en mi caso  desde Chicago vía Miami,  a Punta Caucedo rumbo al kilómetro  12 y medio de la Carretera Sánchez, en Haina, a ser parte de la fundación del Noviciado Jesuítico en Manresa Loyola. Hoy 7 de septiembre;  ciertamente no fue ayer.

 Nota: comentarios en Facebook en el mes pasado, septiembre 2014.